Costante, fedele e impetuosa
E calma procede nel tempo
La volontà del’azione
Che fa del dove e del quando
Il come e il perché delle cose
E calma procede nel tempo.
LE MUSE
A Ives Bonnefoy
Clio, Talia, Erato, Euterpe, Polimnia, Calliope, Tersicore, Urania e Melpomene, sarcofago in marmo (Parigi, Louvre).
Avvolte. Segretamente avvolte
In un cuore invisibile
Le pene del mio Christo, insospettate.
Nel sudore, immateriale,
con l’ardore, intoccabile.
All’impulso, vitale.
Avvolte. In visi ricoperti
Di luci inspiegabili;
nelle foglie trèmule
dai rametti che tradiscono gli anni.
Dai semafori spenti, negli incroci,
negli strani crocicchi
di ricordi ancestrali
Dove spunta appannata
la Luce artificiale di fanali inanimati.
Nella mano incredula
che non vuole affetti.
Nell’inutile rincorrersi
dei ricordi meccanici.
Dai lucernari occulti
Dove s’ammassano,
disordinate,
storie finite di famiglie
in cui è nata una una donna.
Nei cognomi allineati,
sui campanelli degli appartamenti,
Stampati, esposti
come collezioni di farfalle.
Nei viali cittadini
Dove gli alberi stirano a dover
Le foglie rinsecchite
Respirando la poca luce
che passa tra le case avide.
Accolte, non viste,
Strutture aghiformi,
spuntate, lisciate.
Con i nodi dell’esistenza
Sulle reti trainate a poppa.
Con gli orologi uggiosi
Battendo cadenze misurate
Fissate, rigide, inermi.
Con i linguaggi spersi,
disciolti in vocabolari,
boccate di consuetudine,
luoghi comuni che sembrano persone
vive e vegete.
Avvolte. In visi ricoperti
Di luci inspiegabili;
dubbiose se doversi rivelare
negli incontri, prefissati,
con parole discusse.
A tristezze, invocate.
Eccole però rivivere,
in quegli incontri incomprensibili,
le costellazioni dell’universo.
Nella paglia strappando
Solo i gialli scoloriti,
i ventri delle spighe
lasciate ai ciuffi verdi.
Nelle notti ghermendo
I fiori della mia vita,
i chicchi sparpagliati,
rubati al mondo verde.
Nella fatica, quotidiana,
con insistenza, voluta.
Alla ricerca, illusa.
Avvolte.
Segretamente pòrte
In visita dagli uomini,
biglietti
di cortesia, velati.
Avvolte. Segretamente avvolte
Le pene del mio Christo,
insostenibili.
Avvolte,
rese cristallo dal dolore acceso,
puro diamante,
rosso rubino
trasformato in curve
rettilinee d’amore,
tese al confine estremo
dell’infinito suono.
Sì, avvolte nelle volte
in cui mi sento persa,
sola,
sùbito immerse
nella gioia d’essere
e asciugate al sole,
tessuti aurei
nei destini amici.
Avvolte.
IL LIBRO (da “Giano Bifronte”)
Vennero i tempi in cui nessuno più leggeva.
Bastava allontanare la faticosa legge
Del pensare che fa applicare, con sforzo,
Fa attivare il senso d’una forza sorgiva,
Misconosciuto organo, che fa muovere il corpo.
I libri troppo costano – qualcuno sentenziava -.
– I libri troppo impegnano, a volte troppo annoiano -.
Infatti che sudore, che pena immaginare
Le trame, i personaggi, con la mente donare
I vividi colori al bianco e nero delle
Descrizioni, delle azioni, dei paesaggi e ai toni
Delle macchie inchiostrate sopra i fogli di carta.
Meno male che tutti quanti sono numerati.
Non c’è tempo né agio, – si vive in fretta e in furia -,
Sono ormai implacabili le condizioni odierne,
E leggere ci stanca, allerta i nostri sensi.
Fa male agli occhi leggere, ci dolgono le braccia,
ci pesano le dita ogni volta costrette
A girare le pagine. Per non dire del vuoto,
Che si prova nel leggere, mentre le nostre membra
Lente s’intorpidiscono. Eppoi restando immobili
Ci sorprende alle spalle il bel formicolio
Un tempo tanto amato , del pensiero che s’alza
Dal letto avvelenato dall’ozio e dal dormire.
Fu un tempo superiore, un tempo in me presente
– considerava l’uomo con gli occhi ai nostri visi –
Dandosi ben benino l’olio sulle giunture
Metalliche, ferrose, verdastre, arrugginite.
Dalla raccolta di poesie “Giano Bifronte”: Logos Christo
L’amor di sé, della propria natura,
il punto capitale della croce
Dove le braccia di legno s’uniscono.
Umanità,
Hai ucciso quanto di meglio in te
Regnava.
La Luce ti ha già restituito
Ciò che con noncuranza hai calpestato.
Ecco, cammina il Verbo in mezzo a noi.
La Parola vive e abita in noi.
Il Verbo che è divenuto carne
E’ tornato ad essere la carne
Dopo averla data in pasto
Alle fiere.
Non sentiamo i giri della Terra,
non ne possiamo cogliere i sospiri
Fermando il tempo.
Fermi restando
Prima che il tempo sia.
Amico, me ne vado per il mondo.
Mi spiace, qui non voglio più restare
A parlare con te di perle rare.
Di verità rarefatte che riguardano i sensi,
I sogni.
Di nuvole, visti a spicchi, dai vetri.
Di volti, visti a tratti, dagli specchi.
Fuori,
– fuori, perché io sono in questo dove
E mi guardo dentro, in me stesso raccolto –
C’è un abisso di irrisolti grovigli.
Fuori, c’è troppa poca comprensione,
E stupido è sinonimo di buono
E di quello che sta nella parola
– Gli Spiriti, tu sai che penso a loro –
Poco di vero,
La convenzione.
Le porto in me le morti,
Le multiple esistenze
a strati addensate,
amate e redente,
I dialettismi, del sono questo o quello;
Di certo, amico mio, di unico,
C’è solo un Fondamento.
Io che penso, Io che Sono,
Sono qui, in questo preciso momento,
Io sono qui, senza arrendermi mai,
Incontrastata antitesi,
Sono in me, discepolo e Maestro:
Risorto, dopo morto, in vita.
Alessandra Vettori
Buona Resurrezione a tutti.
Opere
L’osso dell’arcobaleno, Firenze Libri, Firenze, 1989
Non toccate lo Stato, Franco Cesati Editore, Firenze, 1994.
Etica, libertà, vita quotidiana, Gangemi Editore, Roma, 1999.
“Casa della Parola”, perché? (2)
Alcuni uomini però, sempre, ascoltarono la Parola e senza nessuna paura – eventualmente solo un sacro e riverente timore – vollero raggiungere il Luogo innominabile. Sempre l’ascoltarono e dal suo calore ebbero in dono i segreti dei Suoni e del Suono.
Le Arti Liberali Medioevali, già belle e adulte, avevano vissuto la loro infanzia e la loro innocenza negli antichi Misteri, quando ancora gli esseri umani vivevano i primi istanti del tempo sulla Terra. Tra queste, parliamo per adesso della Poesia, come capacità del Suono di ri – suonare nelle anime delle per- sone, con magica purezza e meraviglia di intenti casti, con ritmi solenni terrestri che richiamavano nel ricordo spirituale i Celestiali Ritmi dell’Universo. L’Arte, grazie e Grazia della Parola, poteva e può ancora oggi farci risalire la scala che conduce presso la Soglia della Luce e se è Arte pura, ha in Sé il Bello, Il Vero e il Buono, tutto ha in Sé, perché la Parola glielo concede.
Non siete Creatori della Parola? Lo siete senz’altro se rivivete in voi tutto il processo creativo che qualcuno prima di voi, un essere umano ha potuto creare; nel momento in cui rivivete in voi questa creazione, anche voi, ri- create….
Parleremo presto delle Dame delle Arti Liberali, dell’Eterno Feminino di goethiana memoria…. Abbiate un poco di pazienza, cari lettori e qualunque scritto vogliate farci arrivare, noi qui siamo pronti per accettarlo. L’Arte ha una missione universale nel mondo e tutti concorriamo a fare parte di quel Luogo di cui prima narravamo, sempre figlia fu della Divinità.
La Poesia non deve dire, deve essere, come ebbe a scrivere a suo tempo il buon Quasimodo. La Poesia non dovrebbe descrivere Verità, Bellezza, Bontà, dovrebbe produrle.
Perché “Casa della parola”?
Voglio raccontarvi una fiaba….
C’era una volta, ma dove fu? Non forse dappertutto? Una volta c’era, ma c’è ancora adesso, il Suono, la Parola Creatrice.
Questa Parola si trovava in un luogo inaccessibile e chiunque avesse avuto il dono di entrare, per incontrarLa, sarebbe potuto entrare solo grazie alla Parola stessa.
Ora la Parola lo poteva permettere a pochi, davvero a pochi esseri umani, non perché facesse una distinzione tra più o meno bravi, oppure avesse preferenze; in quel luogo non si poteva sopravvivere davvero se non a prezzo della vita. Sarebbe occorsa una volontà inaudita, sarebbero occorse facoltà davvero straordinarie per tutti gli esseri umani e non tutti avevano la perseveranza e l’intento puro necessari per fare di quel luogo la propria casa interiore.
La Parola però, amava tutti gli uomini allo stesso modo e dunque chiedeva qua e là in varie maniere chi volesse ricercare la Verità, la Bellezza, la Bontà.
Non erano tutti interessati , ma molto pochi. E di questi pochi, una parte cominciava la sua opera, ma per tanti motivi non riusciva a portarla compiutamente a termine.
Un giorno la Parola disse: – Da soli gli uomini non ce la fanno a superare le prove che servono a far varcare loro la Soglia del luogo inaccessibile dove io abito. Andrò io da loro, così mi riconosceranno e penseranno che raggiungermi non sarà più tanto difficile e proveranno a cercare il luogo che non è riportato su nessuna mappa o sulle cartine geografiche -.
Fece come aveva detto, tuttavia gli uomini non la riconobbero come avrebbero dovuto.
Allora la Parola decise di creare le Arti che facessero da tramite tra lei e il mondo degli esseri umani e…
La Casa della Parola – danzano i suoni di gioia nutrendosi
Il poeta è colui, per me, che vede lo Spirito, come si vede, nel nostro mondo, un bicchiere o uno spillo.
Il poeta, l’artista, è colui che vede lo Spirito in una bellezza armoniosa e intende mostrarlo, servendosi di imagini tratte dal nostro mondo, agli altri esseri umani.
